Ralco

En ralco la lluvía cedio,

Capullo de rama sin mar,

Musgito de piedra y volcan,

Auyido de alerce y chaman,

En ralco murio, no lo vemos más.

Siglos y siglos de andar,

Mantita que cubre el corral,

El agua germina la flor,

Y manos que masan el pan,

El progreso llegó, no lo vemos más.

Rio de sangre ancestral,

Niñito que corta el piñón,

En lagos confluye tu piel,

Araucaria extendida hasta el sol,

Dinero voraz, con todo arrazo.

Cuantos Ralcos habrán?,

Continente de largo espesor,

Ámerica levantate ya!!,

Que aquí nace todo lo que soy...

Selva, trigal,

Marea y canción.

Vengan todos a sumarse.

Vengan todos a la calle,

vengan todos con sus lienzos,

profesores y estudiantes,

los que creen estar muertos.

vengan todos los que hacen,

de la patria nuestro arte,

campesinos y doctores,

los cientistas más brillantes.

vengan todos los que tienen,

algún sueño por delante,

los sencillos pescadores,

todo aquel que este cesante.

[:vengan todos a sumarse,

vengan todos a agruparse,

que cuando el hombre se une,

el poderoso tiembla y arde.:]

La educación es para algunos,

la salud para quien la pague,

los ahorros que se pierden,

en grandes transaccionales.

El futuro no es ninguno,

sin recursos naturales,

mientras algunos se coluden,

otros van muriendo de hambre.

el mapuche pide tierra,

el planeta pide aire,

mientras algunos se divierten,

jugando a los desastres.

Que practique el que predique,

y que la acción sea su fin,

que se una todo aquel,

que tenga algo que decir.

que salga el hombre libre por las calles,

construyendo el porvenir.

Vengan todos a las calles,

vengan todos con sus lienzos,

los valientes funcionarios,

los que viajan por el tiempo.

Vengan todos los que crean,

que el futuro no está muerto,

ingeniero, constructores,

todo aquel que este despierto.

Vengan todos los que invaden,

de colores nuestras calles,

el minero con su fuerza,

el tecnicismo y sus detalles.

[:vengan todos a sumarse,

vengan todos a agruparse,

que cuando el hombre se une,

el poderoso tiembla y arde.:]

Que practique el que predique,

y que la acción sea su fin,

que se una todo aquel,

que tenga algo que decir.

que salga el hombre libre por las calles,

construyendo el porvenir.

Coma Profundo

Hoy no me alcanza la plata,
para entrar en los bares y embriagarme con vino,
la noche está fría y me faltan relojes para mi funeral.
Hoy la luna no alcanza a deshacer la llovizna en el fondo del alma,
mis huesos podridos asfaltan las hojas, camino hacia el mar.

Hoy en el puerto han caído escamas de peces,
cabalgando entre medio de puentes y borrachos perdidos.
Hoy el viejo y el niño, caminan vencidos,
en medio del puerto, de valparaíso,
buscando pretextos, que abonen sus vicios.

Hoy nos sobran los lobos,
los gritos de cuervos nutridos de carne,
Hoy faltan amantes,
que limpien los cerros,
que limpien paredes ,
con un trozo de sangre.
Hoy nos sobra la noche,
nos faltan los sueños ,
y un poco de aire,
quién tira este alambre?,
hacia el fondo del suelo,
matando poetas,
con un sorbo de hambre.

Hoy no me alcanza la plata,
para invitar a los perros a un trozo de baile,
Hoy falta el arcángel que limpie mis ojos en tinta marrón.
Hoy he muerto dormido al lado del camino, al borde del alba,
Hoy he muerto roído por ratas salvajes,
y el cigarro feroz.

Hoy en el puerto han caído escamas de peces,
cabalgando entre medio de puentes y borrachos perdidos.
Hoy el viejo y el niño, caminan vencidos,
en medio del puerto, de valparaíso,
buscando pretextos, que abonen sus vicios.

Hoy nos sobra tristeza y nos falta coraje en medio del viaje,
Quién pone una tregua?,
Que limpie esta pena,
con dedos de arena,
en está noche salvaje.
Hoy nos faltan discursos que puedan salvar a los hombres del mundo,
Quién pone una huella?,
que limpie está estrella
que saque a la tierra...
del coma profundo.

Canción de Otoño

Las horas van pasando con extraña exactitud,
Las hojas van cayendo con el fuerte viento sur,
La calle de los barrios se ha vestido de quietud,
La gente va pasando... buscando un poco de luz.

La tarde se ha vestido con la fría oscuridad,
El gato se ha escondido anunciando tempestad,
Llueve en los tejados de toda la capital,
Un viejo pide abrigo... un niño pide pan.

Y en el parque dos amantes que se abrazan y juegan a enamorarse,
Mientras la briza toca; sus manos y sus bocas,
Van sellando tanto amor...
Y al lado un mendigo busca cosas,
Mientras alguien pinta el cielo,
De color y extrañas formas,
Y el olor a sangre fría me provoca,
Y hay recuerdos que me evocan,
Y hay recuerdos que me evocan un adiós.

La noche que no cede y yo camino en soledad,
En la esquina un brujo pide un poquito de bondad,
Un mago saca fuego y un cigarro pa' fumar,
Mientra algunos esperamos algún sueño pa' volar.

Todo día, toda tarde, toda noche queda atrás,
Quizás mañana tenga que morir para salvar,
Mientras algunos se apresura para ir a descansar,
A otros se les llueve el alma... y la vida sin piedad.

Y en el parque dos amantes que se abrazan y juegan a enamorarse,
Mientras la briza toca; sus manos y sus bocas,
Van sellando todo amor...
Y al lado un mendigo busca cosas,
Mientras alguien pinta el cielo,
De color y extrañas formas,
Y el olor a sangre fría me provoca,
Y hay recuerdos que me evocan,
Y hay recuerdos que me evocan un adiós.

Entre la muerte y la vida

Más que buscar una explicación a la muerte, tratemos de encontrarle un sentido a la vida. "Todos morimos, pero no todos vivimos realmente".

Los tres Dinosaurios y el Quijote

El primer dinosaurio está lleno de fortuna, ha infringido la ley (estuvo detenido) y jura que secará a los delincuentes en la cárcel.

El segundo dinosaurio tuvo la oportunidad única de cambiar la historia de un país siendo "presidensaurio", pero en vez de entregar el poder al pueblo, se lo entrego a los privados, ahora jura que lo puede hacer mejor.

El tercero es joven, de hecho podríamos decir que es un "dinosaurito" porque recién está aprendiendo a hablar y como buen "dinosaurito" trata de aprender muy bien las mañas del dinosaurio 1 y del dinosaurio 2.

Los eruditos de la política (politicosaurios), ante el desconocimiento de las masas y la falta de libertades, quisieron catapultar a un cuarto "dinosaurio", "el dinosaurio del 1 %". Pero cuando un dinosaurio habla claro y pelea con la convicción profunda de que todos debemos tener los mismos derechos, las mismas oportunidades y los mismo deberes, entonces la verdad se abre casi por inercia, los molinos y las torres se caen al mismo paso que la esperanza emerge y el dinosaurio que parecía enterrado vuelve a la luz peleando como un verdadero Quijote.

Aclaración: Desde niño he sido fanático de los dinosaurios, pero esta vez y para siempre me quedo con los quijotes, aunque eso signifique estar dentro del 1%, o si prefieren, fuera del 99%.

Pedro Césped.

Invierno, casí primavera.

Ayer llovió sobre Santiago,
El día se levantó sin smog, la cordillera está nebada,
Hay olor a tierra mojada que sobrecoge los músculos.

Ayer llovió sobre Santiago,
Los árboles y los jardínes de mi calle están floreciendo,
Ha salido el sol,
Y yo?... trsite!;
He rechazado una sopaipilla y no se porque.

Pedro Césped.

Aullido Chilensis

La mayoría se quedo por voluntad propia,
Invocando a Marley
Hendrix
y a Dylan,
Inyectándose una fuerte dosis de algo estimulante,
para colorear algunas telas -para balbucear algunas metáforas,
Para ubicarse fuera del alcance planetario con bonitos trapos a cuesta;
Llenos de ideas y discursos críticos,
Con porros en la boca al estilo cowboy,
Oxigenando la imaginación pérdida de otras generaciones,
Aspirando el metal molido
Las luces rojas de los carros policiales;
El hambre
el vodka
las orgías a destajo,
la sobredosis
las jeringas,
Plagiando las caricaturescas postales "made in USA" - "made in Occidente"
Que no dieron más que en su propia estética fascista
Forzando el degrade,
Para que otros se cagaran por décadas en nuestras mentes
Ahora colgadas en lindas oficinas estatales
Como trofeos después de la bomba bacteriológica,
Que dejó secuelas depresivas y esquizofrénicas - Letales,
Oxidando la imaginación de revolucionarios y sicodélicos
Cediendo paradójicamente ante "la madre de todas las economías"
Masturbándose frente al show TV
Apoyando la reducción de personal para ganar el título al mejor empleado del año
Que solo fue un elemento distractor,
Un mal chiste para invadir alguna nación Africana por el alto precio del crudo,
La mejor política para la industria de las armas - para las compañías especuladoras de mercado
Que en su efecto reactivo golpearon por la espalda a los últimos dinosaurios
Obligándolos a vivir en sanatorios con vista al mar
Para luego prenderles fuego a las raíces fosforescentes de sus ojos chorreados en sangre
Acelerando su cerebro con maquinas futuristas
para luego proyectar sus sueños en formato caleidoscópicos
Y en toda su reversa;
se quedaron sin dientes
vomitando a las afueras de los bares
abusando y abusados en las esquinas
Agotando la última escena de una mala película filmada en Hollywood.

Pedro Césped.

Proteccion Animal

Los únicos animales defendidos por la legislación Chilena, son aquellos sentados en el parlamento.

Pedro Césped.

Sin título 1

... Una vez aplanados, se nos rompen las fosas y huele a humedad del santísimo invierno.
una vez colgados se repiten los platos de restaurant y nos llama el olor a comida de casa,
la simpleza del patio,
la mano quebrajada del que tomo su maleta y se fue sin despedida.
una vez embriagados se nos sueltan los ojos y se advierte el desenfreno arraigado en el golpe,
el castigo de los que están mas muertos que nosotros.
Una vez condimentada la baba se electrocuta la lengua y surge el aleteo libido
de la entrepierna mojada,
la cruz en la frente,
la punzada en el ojo,
la pluma de arcángel.
Una vez sellado el párpado calipso se desploma la antorcha,
Se nos gira la brocha, se nos corta la capa.

Pedro Césped.

No me llames poeta

No me llames hombre,
que aún no he alcanzado tal grado,
Mis manos están intactas
Y no he levantado mi brazo para hacer una pregunta.
No me llames hombre
que aún no merezco tal elogio,
mi cuerpo no se ha descascarado
y mis actos no han tocado a los que mas lo necesitan.
No me llames hombre,
Solo nómbrame habitante de la tierra,
pendejo luchador de la nada
anestesista de extrañas ideas.

No me llames poeta,
Que descompones a otros que si califican para ese puesto,
A mi solo nómbrame liviano,
Hijo del conformismo y del siempre "tengo miedo",
No me llames poeta
Que aún no he salvado a nadie de nada,
Ni de la sobre dosis,
ni del abuso,
ni de las jeringas,
Por lo mismo no me llames poeta,
Solo nómbrame amortiguador de situaciones.

No me llames soñador activo,
Que otros si han ido tras un sueño,
Yo solo soy un sobreviviente,
Una sucursal más del capitalismo,
Un chico asustado cagandose en sus propios pantalones,
Una marioneta incapaz de saltar en reversa,
antes del numero tres.
Por lo mismo;
No me llames soñador,
Solo Nómbrame cabrón de la puta madre,
Emperador de las corbatas,
Aniquilador de toda fe.
No me llames soñador,
Que otros si han sabido cargar con algo más que su propio culo.

Pedro Césped.

A la creación de la célula Pedro Flores.

Profesa y practica la ideología en cada lugar que pises, por cada camino que andes.
Explicale a tus hijos y hermanos que poco hemos ganado,
pero que nada!... absolutamente nada está perdido!.

Pedro Césped.

Ojos de Pluma

El ojo cayo vertical sobre la pluma,
La pluma se dejaba mecer huracanada,
Y la intención de la curva araba la verticalidad - su dimensión, su omnipotencia
su propia geometría, la geometría de otros
Y el aire clavado
estacado a las paredes del universo,
atado a la complicidad del arco - a la curvabilidad - al enfoque,
y la contracción era acabada por el engranaje
por la rueda
por el rebote del ángel en la viga - en el suelo - en las paredes,
Y su golpe ya no era solo su golpe,
si no de todos los ojos,
de todas las fuerzas involucradas en el abismo:
la proporcionalidad
el cincel
el lápiz
la llama
la composición del punto fijo,
la irracionalidad
la expectación
y la pregunta era: ¿cuando acabará?
y la pregunta era: ¿cuando cederá?
No estaba seguro,
Si estaba seguro que la escena había sido preparado con anterioridad,
por la mano sigilosa
por el dedo rígido,
y nos la puso delante como prueba,
también estaba seguro que sabia sobre la superposición de los cuerpos de hombres y de pájaros (y viceversa)
e iré mas allá,
sabia quienes nos detendríamos y quienes no,
sabia quienes pondrían su acento en la locura
y quienes derramarían sus lágrimas.

Pero nada de esto acabo allí
El ojo no solo cayó con su horizontalidad y verticalidad sobre la pluma
También cayó con todo su paralelismo, es decir, en todas las direcciones
con todas las dimensiones a su favor,
Y todos nos quisimos unir a su baile sobrecogedor:
niños, hombres, ancianos, zorzales, escarabajos y gusanos,
todos nos quisimos amanecer,
ser cómplices de la acción y de la reacción,
del pie que no se quiso mover, del párpado que no se quiso cerrar.
pero tarde o temprano, como en todo final; alguien debía cruzar la espada en medio de la vértebra
clavar sus fierros de punta, detener la rotación
y hacer de la cuerda un punto.
De lo que paso después, solo diré que pestañeamos
soltamos el estomago
cerramos la boca,
algunos caminaron
y otros nos sentamos a esperar su resurrección.

Pedro Césped.

Texto 1

me gustan las mujeres gordas
con tetas grandes
pelos en las axilas
con leve olor a transpiración
y culo enorme.

me gustan las mujeres gordas,
que de preferencia acepten envestidas violentas por detrás,
que sepan mirarse al espejo
y lamer el cuervo hasta el fondo.

me gustan las mujeres gordas,
que no utilicen calzones,
que sepan mover las caderas,
y que griten de placer con un dedo en el ano.

me gustan las mujeres gordas,
con trajes casuales que dejen ver sus estrías
y sus dobleces de grasa.

me gustan las mujeres gordas,
con pantys a media pierna, tacones altos, pezones duros
y manos mansturbadoras.

me gustan las mujeres gordas; amarillas, negras, rojas y blancas,
que griten desesperadas y sin verguenza cuando se derraman,
que gusten de varias posiciones y formas en estilo porno movie,
(cabalgata, paraguaya, rusa, greco y francesa).

me gustan las mujeres gordas
que dejan roer sus pies,
esparcir el semen sobre su ombligo
y golpear sus nalgas suavemente.

Pedro Césped.

Athenas tiene el farol

Lafont rache de vu
Eximia forma de cal:
apropiate del mundo
Reverentis capullo
Insolita forma de amar.

ya son las due trei try
te com no seia de a dos:
Llamate erguidus
salenca la noche
te farma que sale a escribir.

Supe la tribia de jall
itso calma la rubia feroz:
apela tu fula
rejtante la exquivia
rescata milagris de sor.

Y aqui no trenta marol
y aqui no sube a existir:
Reparte la nothe
rehace la salva
que aqui he comenzado a vivir,
No trunque el garante dormido
que aqui he comenzado a subir.

Larenta recodis mujer
Apuna te some la sal:
Rareta ixo factis
Agena minerva
Rocadis se puso a cantar.

Alenta el surquido fetal
Rareza do famis señor:
Adventage la roca
Abunda la calma
Solixa rexizo el dolor.

Y athenas tiene el farol
Y carena vive de a tres
Guarda la taza
Rompe el silencio
Que aqui he comenzado a vivir
No trunque el garante dormido
Que aqui he comenzado a subir.

No trunnques la espermis doral
Que aqui he comenzado a crecer.

Pedro Césped.

Libertad 133

De aquí nace el viento norte
y choca por penúltima vez en las paredes rellenas de musgos,
en las cortinas mugrosas de la última pieza habitada,
cerca de las tuberías,
avanzando por la columna vertebral de los peldaños quebrados,
en el acorde azul marino de la estrofa anterior,
bajando con melancolía de tango infinito,
Arrastrado calabericamente la paloma roída en el techo vecino,
Ablandando escaleras con pisada de anciano,
Rompiendo la atmósfera con himnos letales de alto calibre,
para jamas olvidar que aquí habitaron Hormigas
arañas
ratones.
Los únicos en recibir las esquirlas fotográficas,
el golpe brutal que acabo con un niño,
Para luego morir en el - para luego revivir con el - para luego emerger desde el rayo de luz mas estirado,
Penetrando las ventanas
Los cuerpos semi mojados de los amantes que se desnudan por primera vez.
(Para luego ser nada
Para luego ser subterráneo
Para luego unirse a los escritorios
A los artefactos modulares
A los vidrios empañados por el vapor de la tetera
A los ancianos olvidados
A las últimas partículas de polvo que descansan sobre la mesa)

De aquí nacen las voces y los gritos de altavoces que hacen crujir las puertas
Los juegos infantiles olvidados en el pasillo obscuro del piso inferior
El runruneo del gato
el ladrido del perro, que se pierde sobre las goteras,
En medio de la gente que dejo atrapada su pena negra,
Amontonada dentro de los roperos,
Para venir a encontrarlos después de esta vida,
Conectándose con los círculos cálidos - con los cuentos de abuela - con el eco sobrecogedor que prende la almohada,
Que habita en medio del patio interior,
Revuelto de pinceles y periódicos vencidos,
De muñecos destrozados,
De alguien que reclama por volver a recorrer las esquinas,
Las piezas heladas,
los insomnios de invierno,
los besos de madre que embalsaman los ojos;
Enlazándose con las formas de amor mas extrañas
Únicas
Erizantes
Incurables en el tiempo
Amables
Salvajes
e impenetrables por el camino de la razón.

Pedro Césped.

Camino - Pensando

El hombre toca el violín a la salida del metro,
una vieja vagabunda arruina los acordes con sus dedos sucios,
saliendo por la escalera, el cielo tiene una obscuridad única de nubes,
las luces de las oficinas en los edificios más altos se apagan casi sincronicamnte;
algunos transeúntes caminan pensando en sus casas
otros en las culpas que cargaran toda su vida
más de alguno pensará en su próxima víctima,
la siguiente víctima pensara en sus hijos,
en el esposo que la dejo, en el sujeto que será el próximo victimario.
Alguien camina pensando en mañana, en el trabajo que no alcanzo a terminar
en la palabra que no alcanzo a decir, en su discurso, a quien no pudo convencer.
Alguien habita a tres pasos de aquella esquina y duerme a la intemperie,
hay perros vagabundos buscando restos de comida en los basureros
y alguien fue despedido por estar en contra de la autoridad.
Alguien olvido el pan y tiro un carajo, pero sonrió cuatro pasos devuelta cunado vio el culo perfecto de la universitaria recién egresada.
Alguien murió de hipertensión por que no tenía más vuelta,
otro murió de asfixia por que alguien no quiso dar la vuelta,
un amigo se ha infectado de poder y bebe del mejor wiskie,
otros ya no podemos beber por que podría ser un retroceso para el psicoanálisis.
Mientras camino pienso en la ciudad y en la gente,
en los hombres que se desplazan de vuelta a sus casas para acabar el día,
también pienso en aquellos que recién comienzan su jornada,
los que se adentran en los bares y en los clubes,
aquellos que simplemente han salido a caminar:
y han pensado el doble,
y se han preguntado el doble
y han amado el doble.
Pienso en el equilibrio, pero más fuertemente en el desequilibrio,
pienso en quienes han salido a refortalecer sus músculos en los mega gym de la ciudad
y en las mujeres que adoran a los mega ejecutivos.
Pienso en las palomas y en el vientre seco de la mujer que sueña con ser madre,
en el padre que sueña con ser padre y llevar a su hijo al estadio.
Pienso en aquellos que sueñan con la mejor casa, con el mejor auto, con el mejor perro
y una vez conseguido el "sueño": la sobre deuda - la cuota los inhabilita de por vida.
Pienso en aquellos que no se han querido levantar por que no han tenido la fuerza,
en quienes han disparado su revolver sin tener una razón clara o una razón previa,
pienso en los que caminan de madrugada sin rumbo fijo,
a los que le han borrado el cerbero,
a los que se han cogido cuanta mujer han podido y a los que gimen por deporte.
Pienso en la pena y en la angustia,
en la lluvia que sabia inevitablemente comenzaría a caer a esta hora.
Pienso ahora mismo en el hombre del violín y en la vieja desequilibrada,
pienso en sus vidas, en sus recuerdos de niños, en los porqués de sus porqués,
en el recuadro que de casualidad recupere en este momento.
Pienso en el niño y en la niña que han sido violados por su padrastro,
a quienes le pasaron gato por liebre y cumplieron sus deseos de ser padres
pero nadie quiso decir la verdad.
Pienso en mi mujer y cuanta dependencia me provoca,
pienso en las callejuelas y en los pasadizos,
en los lugares tenebrosos donde el dealer me ofrecerá algo de merca,
en el proxeneta que me alimentara con carne blanda cruda y repasada.
Pienso en la discriminación: en el hombre que se enamoro de otro hombre,
en la mujer que se enamoro de otra mujer.
Pienso y creo en el amor como uno solo,
expresado en distintas maneras y practicado en distintas formas.
Pienso ahora mismo en la guerra; en la guerra oculta que se de da en las empresas,
en las traiciones a destajo, en los abusos a destajo, en las desilusiones a destajo,
pienso en los jodidos que tienen el poder y no han querido ceder un centímetro
en favor de los trabajadores,
pienso aún más en los jodidos que nunca tuvieron poder y una vez alcanzado
se volvieron ciegos y jodidos de por vida, olvidando para siempre lo que fueron.
Pienso en cuanto hay de predicar y en lo poco que hay de practicar.
Pienso en la contaminación y en el caos de autos que circulan,
en los chóferes estresados que arremeten contra los estudiantes y las mujeres embarazadas,
pienso en mi hija en veinte años mas,
que le ofrecerá la vida, este país, el mundo entero,
ahora pienso... habrá mundo para entonces?
habrán halcones, huemules o elefantes?
habrá agua dulce, existirán los cinco continentes, importaran realmente las ganancias de las compañías?,
importara haber ahorrado?
no haber probado?
o no haber bailado por un segundo?.
Me ha tocado la micro de vuelta a casa
y mientras limpio el vidrio empañado pienso en quienes se quedarán abajo acumulando otro segundo de frió.
Pienso en la alegría de sentirme vivo, pero aún más en la angustia de estarlo
pienso cuanto de mi pensará como otros,
cuantos de otros se pueden sumar a mi.
pienso en que aun hay un largo camino antes de llegar al verdadero calor del hogar,
a la verdadera tranquilidad.

Pedro Césped.

Grafiti

La rosa cromática
la estética
la brocha
el sprite
la diapositiva
el diaporama sacado de los reflectantes posteriores del cerebro
salpicados por los cueros cabelludos y las manos púrpuras.
El antebrazo
el apoyo
la visión panorámica
la gota en el piso
la mancha
el recuadro
las dimensiones
la cultura
la sub-cultura
la tribu
las ideas
el bosquejo
el conjuro
la grabilla
la piedra caliza unido al gas y al óleo.
La efervescencia
el muro
la calle
la cerveza
la música
la incomprensión de los que todo lo ven con geometría,
rechazando el color y el propio sonido de los murales grafiteros:
Verdadera poesía emergida de las poblaciones en formato de rabia
esperanza
sueño gigante
reclamo
reacción
pálpito
visión.
Sueño que no cae en la coyunturas del mercadeo,
de la oferta y de la demanda,
Sueño que solo viene a socorrer una ciudad decaída flácida y plastificada,
sin ganas de forma e identidad propia,
siempre con el miedo perpetuo a rescatar el arte callejero, el arte popular
el arte de a pies,
Arte que solo ha llegado a intervenir e invertir en los espacios públicos
para darle palpitación y vida propia a las calles y sus paredes.
Es hora de las reivindicaciones y de un nuevo dialecto.
Es hora de frenar la construcción en serie de monumentos grises creados por artistas con apellido heredado
Es hora de escuchar la respiración de colores y formas, que comienza a sudar la ciudad.

Pedro Césped.

Maldigo

Al divino Anticristo

Maldito vino,
maldito caballo volador que aterrizo en mi ventana,
maldito latido feroz hijo de los cementerios,
maldito escenario alacranizado,
maldito el bastardo que me dio de beber de su cerebro
y traspaso sus deseos y sus culpas feroces en un día de invierno.
maldito es el frío y su capa de diablo,
la primera de tantas estrofas que no ha dejado utilizar sus palabras,
maldito es el lobo de cuatro cabezas,
maldito es el ángel y la hiper-carretera,
maldito los hombres-maquinas y los vestidos de mujer,
maldita es tu madre - tu padre - tus aliños de cocina, el arte de materializar la culpa.
Maldito todo aquel que se quedo en casa y no escupió a la orilla del camino,
aquel que vio las vitrina neonicas y su pene semi-difuncional y a pesar de eso se quedo conmigo explicándome el gran problema del tabaquismo - del alcoholismo - y los porros - y la estrechez de cerebro,
Pero aún así me cobro más de la cuenta; llevandome 2 gramos por 60 c.c. de papeles;
es injusto, lo se,
pero no me quedo mas remedio;
era la mejor forma de saltar sobre los ángeles y tomar cuatro cervezas;
se que las seis habrían estado mejor
pero fue un aliciente para mis tías - para mi madre - para mi señora - para hacerme el recuperado - el padre de familia - el que bebe despacio
Mentira!
soy otro, somos otros - somos duales - somos triales o lo que sea,
jamás conoceremos la cúpula de los satélites y el que no aprovecha de follar ahora no follara en otra vida
yo lo haré,
por que nadie sabe cuando alguien se ría de nuestra virilidad y de nuestros calcetines sucios,
nadie sabe cuando alguien lobotomizara nuestros cerebros y le prenderán fuego a nuestros pendejos blancos - yo lo haré;
yo le daré el último abanico a la ciudad de las catedrales
sacudiré sus cenizas y alguien me pedira que le taladre su boca con fuerza - como una bestia;
También estoy seguro que el vecino de enfrente me demandará,
no por haber taladrado la boca de su esposa, si no por haberme masturbado en mi ventana,
a vista y paciencia de quienes salen en procesión todos los domingos hacia la iglesia,
con cara de magos - con sus brazos de alambre - con sus rezos de salvación,
deseando jamás perder su trabajo,
sus cubículos de oficinas donde pasaran los mejores años de sus vidas,
lamiendo los zapatos de su jefe,
sin ver las noches - sin ver la ciudad de los puentes - sin ver a los pobres que se adentran en la dinámica del mundo.
Por eso los maldigo
por no haber bebido con un hombre cualquiera - de una ciudad cualquiera - en una noche cualquiera y en un bar cualquiera,
los maldigo
y maldigo a todos aquellos que no abrieron su camisa para clavarse una estaca de fierro en el pecho,
a todos aquellos que no comieron escarcha,
a los que se echaron tierra en los ojos - a los que se vendaron los ojos y solo pasaron por la esquina
sin percatarse de la prostituta mal herida,
maldigo aún más a quienes la vieron y no la salvaron una vez contagiada,
maldigo a todos aquellos que la amaron una vez salvada.
Los maldigo!, como maldigo al hombre que se quedo con mi vuelto - al que se quedara con mi vuelto
y al que me despedirá por perder mi tiempo en estos "escritos de la puta madre".
Maldigo al pájaro de fuego
a quienes encerraron al divino anticristo y le dieron una sobredosis de Risperidone para mantener limpia la vista de sus calles
para subir la plusvalía de sus departamentos .
Maldigo a los notarios y a quienes dictan resoluciones judiciales en favor de los encierros - de las desapariciones.
Yo estoy desapareciendo - ustedes están desapareciendo - las ballenas están a un paso de desaparecer;
Maldigo entonces a todos aquellos que se conforman con las desapariciones,
a los que han tenido la posibilidad de acabar con una y no lo han hecho,
Maldigo a los cuervos carroñeros brillosos de la noche que agotan la gravitación
universal y le pintan los ojos de púrpura a los peces que se acumulan alrededor de los bares;
Maldigo a quienes nacieron aquí y solo han soñado con amar Paris,
Maldigo a quienes nacieron aquí y solo han soñado con amanecer en Londres,
Maldigo a quienes nacieron aquí y solo han vivido para verse llegar montados en una botella de whisky Tennessee a los barrios mas cool de New York o Florida,
Maldigo la fuerza de la creación repentina
hermana de las estrellas y de los crepúsculos meridionales; a los cuales también maldigo:
por haberme dejado solo una mañana
por haberme pulido lo suficiente para caer de rodillas.

Pedro Césped.

Espirales

Todo se desata en espiral,
del continuo ir y venir,
cerca de ser, cerca de no estar,
al filo de la rama
debajo del aire
sin voz de caramelo
estirando la tráquea
soltando pedazos de arena
volviéndose a mi,
sin vela y sin aguja
como queriéndome mas que nunca
de varias formas
acelerada
siempre llegando.

Ahora recuerdo la voz que tenias,
y todo lo anterior parece sacado de otra parte
pero en si, viene de mucho antes (de donde mismo),
del papel hacia la roca,
adhiriéndose, arremolinándose,
dejándose caer despacio
insistiendo en que todo esto tiene sentido,
mas que tus teorías,
mas que tus palabras sacadas de diccionario.

Ahora se me hace fácil explicarte la muerte,
y claramente tiene que ver con los caramelos,
con ese tipo de formas propias de los ojos,
Encontradas en cualquier parte y en cualquier momento,
siempre que no sean líneas,
Siempre que no sean palabras sin retorno.

Que tonto fui,
Que obvias tus ideas:
Como no advertí la soga de tus zapatos,
Ni las cintas de colores en tu cuello
Avisándome,
Gritándome que pondrías tu saliva,
Tu aliento rojo dentro de mi cama,
Con dedo incluido,
Con veneno incluido.
Que tonto fui,
Jurando que jamás volverían los espirales,
Y tu?
Soltando sales rosadas para atraparme de vuelta.

Pedro Césped.

Cuadro Televisivo 1

Corteza famélica de minutos veneno,
Mirada segundo de carne carroña,
Golpe letrero, dientes podridos.
Lágrima gota del feto encorvado.

Lente angular en el pies retorcido,
Boca sangrienta con dientes quebrados,
Puño navaja, hueso partido.
Gargajo de plomo atravesando la espalda.

Cámara aumento de grito mosaico,
Reclamo indigente mascando basura,
Corte en el cuello, momento coartada,
Médula ósea brotando despacio.

Zoom repartido retráctil en masa,
Repugnante en aroma, siniestro en presencia,
Suspiro cansado,Fierro en la cara,
Astilla de vidrio incrustada en la pierna.

Imagen bloqueada, atrapada en esencia,
Dormitando en pinceles y plumas que caen,
Camillas frazadas de ramas paloma,
Asfixia de ojos por saliva de ratas.

Quien apaga luceros? - Y enciende sirenas que rompen oídos?,
Quien descolora acuarelas? - Y tapa los dientes con un lienzo de luto?
Quien envía microsegundos de silencio? - Deshojando una muerte de hoguera y no de cementerios?

Pedro Césped.

Cuanto

¿Cuanto del segundo migaja cabe en el todo?.
Y no hablo del todo expresado en grano de tiempo,
Ni de los minutos saldos calculados desde hoy a mañana;
Si no del todo expresado en resina de labios,
En chispas de luces que encienden los hilos,
En el roce confiado
En la mano apretada
En el momento exacto en que el milagro se expande.

¿Cuanto del día rutina cabe en la vida?.
Y no hablo del día expresado en cuotas impagas,
Ni del paso calcado con lápiz grafito;
Si no del día expresado en movimientos de alas,
En vueltas de carruseles que rompen el aire,
En el hombre que llora
En el labio mordido
En el gesto aliviado del que muere en mi pecho.

Pedro Césped.

Karma

Lo que fue aserrín en la boca del lobo herido
Hoy solo son granos de café lunar metidos en la vertebra esquelética de la gaviota amordazada,
vencida por los disparos a quema ropa y las ojivas de marmolita.

Lo que fueron retratos de jabón impregnados en las paredes del baño,
hoy solo son cascaras de tiza cuajada,
carbón de árbol carbonizado,
gemido duro que cierra la llave de paso del oxigeno universal.

Lo que fue amor incondicional y a primera vista alcanzado imánticamente en el viejo bar de la habana,
hoy ya no es mas fuerza centrípeta ni razón de asalto;
ni de mirada,
ni de lengua profunda.
hoy solo es el conjuro que se llevaron los cangrejos y los cisnes de cuello negro
en una larga noche de verano.

Lo que fueron gotas en los cirros, cúmulos y estratocúmulos,
Hoy solo son fractales ámbar/violeta que se acumulan alrededor de los hospitales,
en sintonía con los bypass,
con las ondas eléctricas de los ojos pálidos - fuera de órbita, adormecidos y lagrimosos,
que desesperados gritan por la ultima ralla salina antes del amanecer.

Lo que fue cuarto frío, con cigarros a medio tono,
y el vomito bulímico de la chica en el piso superior,
hoy solo es cubo de pan rasgado en la cámara de luz rojiza,
trancado por las pestañas y el petardo bien fumado,
dejando la cien, la neurona y la libido sobre la antena;
con un largo sorbo de taquicardia ventricular, que nadie quiso ni querrá atender.

Pedro Césped.